邱杰强撑着站直身体，左手拖着右手举好。这样下来，他清楚地能看到刑具每次落鞭的残影，看到它是如何把柔软的手掌击出一个不可能的变形，如何在原本白净的画布上涂抹青青紫紫的痕迹。
“十五……”
“十六……”
责打出奇地慢。每当剧痛席卷神经，快要消失了，下一记才捉着痛感的尾巴砸下，压着他的极限把疼痛延长到极致。邱杰觉得自己像小学课本中描述的，那棵在狂风中屹立不倒的白桦树，被风雨雷电轮番抽打，脚底都站不稳了……
“十七……您、您快点吧……”邱杰吸吸鼻子，偷偷看他一眼，“求您快一点……王先生。”
“嗖——啪……啪……”
最后喊出二十的时候，邱杰已是泣不成声。
王霄柏丢了钢尺，不顾他的瑟缩，一把把人按进怀里，温和地询问：“宝贝儿为什么挨打？”
因为你变态啊。邱杰腹诽。
当然，他抽了抽鼻子，努力扮出一副楚楚可怜的模样：“我知道错了，以后再也不敢……动你手机了。”
“嗯，宝贝乖。”王霄柏拥抱着怀里的人，亲吻他的发梢，“那么嘴巴不干净的账可怎么算呀？”
“……啊？”邱杰的身体僵硬住。王霄柏正给他揉着伤口——两只手都制着他的手腕。他无处可逃。
“我ca……”
王霄柏盛着笑意的眼睛飘过来，仿佛在期待他说下去。
他吞了最后的音节，紧紧